Morning glory


La gloria sta nel mezzo. Da lassù mi dicono di andare. Dopo il colpo di fortuna e il soprabito rosso, non mi resta che la gobba di un cammello blu.

La gloria sta lassù. Senza dubbio, lo sbaglio ha le spine. Sospirando, un’aquila vola sino ai nidi d’animo, gridando a squarciagola nella lingua degli aquiloni.

La gloria sta quaggiù. Procaos ha parlato, sentenziando su uomo e donna, sul figlio di Adamo e sulle sfere verdi nell’arancio cielo della sera del mausoleo.

La gloria è qui. Una mano tende verso gli stolti che vomitano anonimi castighi. La vedi suonare le tre corde della vita. E la melodia della notte eterocastrata si innalza, raggiungendo l’imbustatore con la candida.

Gloria è. Gloria fu.

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